Că poate așteaptă...
Într-un colț umbros, să vii
Să intre, să pășească languros în tine.
Ea, Moartea cea senină
Cu ochii scoși
De la atâta căutare, privire, mirare?!
Pe cine să mai omoare?
Pe cine să mai facă plâns, dorit, iertat?!
Bukowskian de genial !
RăspundețiȘtergereMulțumesc de compliment. :) Înseamnă foarte mult pentru mine...
RăspundețiȘtergereDoamne fereste! Da e frumos, totusi.
RăspundețiȘtergere